Мята

В одном саду, в тени сиреневых кустов, на грядке меж цветов, лилей и васильков, и мята выросла простая. Садовник тамошний, Панфил, лилеи, васильки водою поливая, любуясь ими, их хвалил; а мята, примечая, одна похвал не получая, раздумалась с собой: «Жестокий жребий мой! Я пользу доставляю, но лишь одну меня не хвалят... Понимаю! Мой вид не так цветист, я всех из них простей». Как не жалеть, что свет превратно рассуждает! Он тех честит и тех ласкает, кто не полезнее, а видом поцветней.